Cerejas e sentidos

Mato. Escura, rua com ônibus passando. Pessoas no ponto do ônibus. Respiração.

– Alô?

– Você me ligou?

– É, sei, lá. Tô meio pra baixo. Fala comigo.

– E aí, mano? O que houve?

– Ah, sei lá. Tava precisando ouvir a voz de um amigo. Desculpa, foi meio impulsivo.

– Desculpa nada.

Sacada do prédio. Relação intensa com a metrópole. Sacado. Sensação quente no canto dos olhos e soluços.

– Que foi?

– Não sei.

– Chora.

Não se sabe mais o que é definitivamente, não existiu com certeza. E mente no vazio. Não consegue focar. Não encontrou o porquê. Nem procurou. Nem existe, pra se fazer sincero. Dá-se pouca importância ao sentimento. À fortaleza. À escuta. Não é culpa de ninguém. Produzir arte pra quê, não é? Ela vem no momento errado. Quando não se tem um papel pra rasgar ou uma lista de itens a serem riscados. Risque. Risquè. Ins piração de tudo. Personagens coadjuvantes na vida alheia. Se eu pudesse ser menos o narrador em terceira pessoa, ao menos. Se eu conseguisse ser somente o sujeito de quem se fala, e que eu não me falasse. Dar conta de existir é pesado. Atingir a clareza nas personalidades.

Ontem eu sonambulei.

Hoje, o velho problema das cores. Não, não aquele das cores que eu tô em busca. O das coisas estarem pintadas diferentes. E o arfar do peito. Caramba, tudo isso é besteira. Deus, diz aí, me mostra a escala de importância dos sentimentos. Encontrar o par perfeito é o 100% importante e Odiar o próximo é no 0%? Tava tudo meio arroxeado. Mas os detalhes eram de outras cores.

Acho que tô descobrindo na ausência do viver o que este é.

Existência declarada. Às vezes não é nem vontade de não viver, é vontade de não existir.

Problemas mundanos e cotidianos. Resolvê-los antes. Não resolver os impasses sensoriais.

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